Un cercueil de roche

Il doit bien y avoir un village dans ces monts en brèche-dents, dans ce désert, dans ces plateaux mal rabotés du Kalahari pelés, galeux comme la peau du mulet là où le bât l’a usée jusqu’au cuir.

Pas même un village, quelques huttes et, plus gris que noirs, des nègres au regard délavé. Pas même des vivants, des demi-morts mais, avec eux, l’eau saumâtre croupissant dans la jarre et le bifteck d’antilope.

Peut-être rien de tout ça, peut-être, après l’horizon, le bout du monde où je me laisserai tomber les bras en croix et le ciel sur la nuque.
D’un buisson sec qu’une allumette enflammerait, un oiseau s’envole, noir sur fond d’azur. Sans un cri ; ici les oiseaux ne doivent pas savoir chanter. Il tourne, là-haut, comme un faire-part, noir, noir…

Le cimetière, s’il vous plaît ? Voyons, Rudolf, réfléchis, il faudrait une charge de dynamite pour ouvrir une tombe. Mort, on doit blanchir sur la roche ; une lessive d’os au soleil.

Une brute !